O Acerto

- Não é você, sou eu, entende?
- Hã? Repete que eu não entendi.

O som vindo das enormes caixas fazia tremer as janelas dos prédios mais próximos e impedia qualquer possibilidade de um diálogo.

- O problema sou eu, Fabinho!
- Como assim, gata? Não to sacando ainda...
- Tem a minha faculdade, meu curso, meu estágio... não dá, mais!
- Porra, como não dá? E tudo o que fiz por você? Todos os riscos que passei pra ficar contigo?
- Fabinho, você não entende...

Realmente não entendia. Aquela altura da madrugada ele já havia apertado uns 5 baseados com seus amigos, fora as cervejas que lhe eram oferecidas por gente que o admirava. Geralmente era assim às sextas-feiras: a quadra lotada, "soldados" de metro e meio desfilando com fuzis atravessados no peito ou pistolas na cintura, chamando à atenção das meninas da comunidade e inclusive das patricinhas que chegavam ao baile acompanhadas dos playboys que muito provavelmente gostariam de ter uma 9 milímetros debaixo dos seus blusões de surfista.

- Porra, Mila, o problema sou eu sim, diz aí... para de caô e diz logo...
- Não amor não é... eu preciso de um tempo, entende?
- Tempo? Tempo pra quê? Você não aceita o que eu sou, fala a verdade!
- Fabinho, você está sendo injusto!
- Injusto, porra nenhuma, essa é a verdade tu não quer mais, né?? Não quer ser vista comigo, tem vergonha de mim...

A discussão do casal é interrompida por um dos soldados de Fabinho, que chega quase sem fôlego e apressado para avisar ao chefe que os "hômi" estavam lá embaixo alegando não terem recebido o "arrêgo" para que o baile rolasse sem problemas.

- Já volto, só preciso acertar a grana dos canas, guenta aê...
- Tudo bem.

Se despediram com um breve beijo. Aquela foi a noite mais quente do verão de 1989, e para Camila a mais triste também. Hoje ela é médica formada, dá aula em uma universidade federal do Rio de Janeiro. Sobre Fabinho ela nunca mais teve notícias.